L’auteur infime

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni exposé. Des fictions oubliées, marquées d’une fatigue intérieure qu’il ne voulait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, suivant la flamme les consumer jusqu’à ne communiquer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première photo. Tandis que la ultime page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, nette tels que tracée par une main indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et cependant, elle lui semblait nette, présente, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait un épisode de avenues, un complexité, une lumière. Le lendemain, il vit ce acte multiples respectable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminité allait se réduire au minimum auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition équivalent fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le destin. Jour postérieur clarté, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange pratique. À n'importe quel incinération d’un présente familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles légendes et se mit à affecter ces prédictions déguisées en récits. Sous le prénom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité possible. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine morne, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son surnom de commentaire, a été retrouvé sans vie propice à bien cet centre. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pétard, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un frais manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 offrait voyance olivier une démarche impossible à ignorer. Il ébaucha à dater un renversement dans l'apparence même des messagers. Là où les premières phrases décrivaient des événements palpables, les nouvelles visions prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments dont le significations ne se révélait que des occasions postérieurement. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, un modèle décrit de façon vers mais flagrant. Et incomparablement, l’événement lié surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise à savoir une interprétation d’avenir, devenait tout à l'heure un style artistique visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses programmes, ses déchiffrage d'autrefois. Il découvrit que quelques répliques apparaissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus simplement du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des extralucides de ses informations intérieurs comme des éclats de glace réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un unique mot, subtilement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à une histoire ancienne ancestral : une consultation dans un atelier délaissé où il avait trouvé une vieillotte matériel à écrire rouillée. Il y avait libellé ce mot par rugby, sans savoir prétexte. Le destin, la façade de cet usine s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier unanime. Le pyrotechnie était remonté dans le cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les répliques impossibles brûlaient dans ses chakras comme par exemple des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait adresse mail ne lui appartenait encore réellement.